Explícito

La respiración acelerada, la mirada encendida. Calor en el cuerpo que agobia y no deja pensar. Sus ojos se buscan, intensos, en cada inhalación y exhalación, haciendo rebosar la tensión entre los dos. Los besos, alocados y suaves a la vez; los labios, la saliva y sus lenguas se acarician y se mezclan en un baile infinito y desenfrenado que busca el éxtasis y no lo llega a encontrar.
Se olvida el mundo. Sólo existen ellos, las ganas y el placer que se quieren dar. Las caricias se vuelven más húmedas conforme el frenesí lo apremia y ellos, ellos no lo quieren parar.
Comienza a desnudarle, los mordiscos y besos en la carne recién descubierta mantienen la lujuria en algo tan natural. Descubre sus pechos, hermosos y generosos en sensualidad. Los cubre de saliva mientras una mano le baja las bragas y la otra le acaricia de manera viva los húmedos labios de abajo, que parecen esperar las caricias, y se estremecen cuando el placer no se puede controlar.
Ella, nota sus fuertes brazos, que mezclando pasión y delicadeza hacen que no se pueda dominar. Se gira y le tumba, le quita la camiseta, y bajando poco a poco los besos y mordiscos por las zonas más sensibles llega al pantalón, y lo desabrocha sin más.
Le agarra el miembro, ya erecto y en posición desafiante, nota su dureza y se lo lleva a los labios, mezclándose los fluidos mientras empieza a libar. Pasa la lengua por el glande y la zona del orificio, lentamente, haciendo caricias que a él le hacen jadear. Rodea el glande con sus labios y baja y sube, y vuelve a bajar. Cada vez acelerando y succionando un poco más. él le agarra el pelo, sin hacer daño, y le acaricia con fuerza contenida, esa que no puede todavía soltar. Cuando el arrebato se hace imposible de impedir la levanta con los brazos por las piernas, se la sube a los hombros y deja soltar su lengua entre sus labios, fuera y dentro, y usando los labios para acompañar. El clítoris se pone duro cuando insiste con la lengua y los gemidos de ella se hacen notar. Todo está a punto y ellos, ellos no lo quieren parar.
Ella baja sus piernas hasta las suyas con su ayuda. Ella apreta sus piernas en su culo, y apenas tiene que dirigir su polla hacia su coño, y ya empieza a entrar sin más. Ella nota como le penetra suavemente mientras palpita, rozando en las paredes y dándole placer, él nota el calor húmedo de su interior rodeando su virilidad. Así y allí, ella encima de él comienzan el movimiento sinuoso que se acelerará y se acelerará. Al principio silencioso, luego cada vez más ruidoso hasta que el sonido es insultantemente audible, mostrando soezmente como se follan con tantas ganas que les sobran y les desborda en aquella locura hecha diversión.
Ella bota encima de él, que le ayuda en el movimiento mientras le sostiene con vigor. Sus pechos, botan en un movimiento armónico, con los pezones desafiando al cielo y él desearía tener otra mano para poderlos acariciar.
Cuándo el éxtasis es tal que a él le cuesta concentrarse en algo más se dejan caer hacia atrás y él se tumba, sin darle tiempo a parar. Ella comienza a hacer movimientos hacia adelante y atrás mientras él agarra lo que puede y pone cara de que no va a poder aguantar mucho más. Ella acelera y acelera, notando como poco a poco le gusta más.
El éxtasis, ansiado y buscado, no tarda en llegar. Él se corre y se corre a espasmos dentro de ella, que no para pese a chorrear y chorrear. Se alarga el éxtasis unos momentos en los que nadie quiere que se vaya a acabar.
Ella se tumba encima de él. Él todavía dentro de ella, ¿dónde más cómodo va a estar?. Ella nota como todavía palpita dentro de ella y él todavía no lo quiere sacar.
Se miran sonriendo y satisfechos. La mirada todavía es pícara y no se dejan de desear. No tienen prisa ni nada que les impida volver a empezar. Vuelven las caricias y los besos y ellos, ellos no lo quieren parar.

Cambio radical

Leticia ha sido la cuarta desde que empecé a salir con chicas. Otro desastre amoroso más a mi vida.  Me llamo Raúl y tengo 30 años. Desde los 17, como casi todos los chicos, empecé a salir con las chicas de mi edad.

Rosa, Marta, Esther y Leticia. Cuatro mujeres en 13 años. Cuatro relaciones desastrosas. Perdí la virginidad con Marta, llevábamos 1 año y 3 meses juntos y desde esa noche no volví a saber de ella. La verdad, no me importó que se vistiese, se marchase y se fuera porque mi comportamiento no fue el mejor. Cuando acabamos solo pude decirle: “pues no es para tanto esto del sexo”. Vi como su enfado aumentaba por momentos pero no pude evitarlo, mi filosofía de vida siempre había sido decir la verdad pese a todo.

Con Marta era feliz. Nunca pidió sexo así que yo tampoco lo hice. La verdad, yo podía vivir sin él. Pero Marta acabó por dejarme, por aquel entonces yo tenía 21 años. Marta se fue porque sabía, ambos sabíamos, que no la quería. Antes de irse me dijo: “Raúl, háztelo mirar pero sinceramente, creo que eres homosexual”. Yo me reí a carcajadas. ¿Cómo podía ser yo uno de esos que se acuestan con tíos? La cosa quedó ahí. Marta se cambió de ciudad, a veces nos escribimos y siempre me pregunta si ya he cambiado de acera. Creo que somos buenos amigos.

Con Esther duré muy poco, creo que 9 meses. Nuestra vida sexual era activa, a ella le encantaba follar, así lo llamaba ella. Siempre que teníamos oportunidad lo pedía y a mi no me importaba dárselo. Sin embargo, durante los meses que estuvimos juntos no disfruté del sexo ni una vez. Siempre me sentía incómodo, sucio, infeliz así que, para que no pasara lo mismo que con Rosa, tuve que cambiar mi filosofía de vida y empezar a mentir. A Esther siempre le decía que me encantaba que me hiciera el amor, que disfrutaba con su cuerpo. Mentira, siempre era mentira...

A Esther la dejé yo. Ya me había cansado de oír a mis amigos que el sexo era lo mejor que hay en la vida, que era una forma de huir de todo y de no sentir eso. Así que, creyendo que no disfrutaba por culpa de ella, decidí dejarla. Esther no se enfadó, estuvo de acuerdo. Parecía que nunca nos hubiésemos querido, por aquel entonces yo tenía 23 años. 

Hasta los 29 estuve solo, siempre por decisión propia hasta que conocí a Leti. Al principio, ella era diferente al resto, creo que llegué a amar a alguien por primera vez hasta que hicimos el amor. Fue una noche romántica a la luz de las velas y con música de Verdi pero otra vez no disfruté. Ella sí lo hizo porque lo sentí en sus manos apretándome sobre las mías. Por primera vez en años, sentí pena.

Decidí afrontar mi problema y hablarlo con Leti. Me entendió y decidimos darnos un tiempo. Según ella, si la echaba de menos significaría que la quería pero si no volvía a pensar en ella lo mejor sería dejarlo para siempre.

Al principio sí pensé en ella hasta el día de mi 30 cumpleaños. Mis amigos y yo salimos de fiesta. Creo que bebí demasiado porque casi no recuerdo nada de aquella noche. Solo sé que disfruté por primera vez en mi vida del sexo. Me desperté en casa con la sensación que siempre habían descrito mis amigos: “el sexo es lo mejor que hay en la vida”. Pero entonces intenté recordar el nombre de quien me acompañaba en la cama y no lo logré. ¿Carmen, María, Luz? No, decía mi cabeza. Hasta que, de repente, lo recordé, me había acostado con un amigo de mi mejor amigo. Se llamaba Marcos. Sentí asco de mi mismo. Tenía miedo a aceptar mi tendencia sexual.

Al principio no lo acepté. Estuve tres semanas evitando a Marcos. Mi cabeza repetía y repetía que yo no era uno de esos homosexuales. Me acordé de Marta y decidí llamarla. Tenía mucho miedo. Sin embargo, ella fue amable y me hizo ver que no era raro sentir placer con alguien del mismo sexo.

Esa misma noche quedé con Marcos. Cenando en su casa me di cuenta de que me había enamorado de él. Era mi media naranja. Esa noche me hizo el amor y por segunda vez en mi vida sentí placer, deseo y amor por alguien pero a la vez sentí pena por haber tardado 13 años a darme cuenta de lo que soy. 

Sarasvati

Bulevar

Hace un día precioso para dar un paseo, pero había olvidado el esguince que me hice hace unos días. Resignado, he cogido la bolsa y me he ido a coger el cercanías. La verdad es que quería ir andando para no tener que sostener la mirada de nadie durante más de dos segundos. Mi único consuelo es que, al parecer, el Destino cree que hoy me he portado bien (por extraño que parezca) y me ha recompensado con un vagón vacío. Hoy no me apetecía abrir ningún libro, la perspectiva de lo que me espera ha guiado mis ojos hacia la ventanilla.  El bulevar de la Revolución contrasta con mi estado de ánimo, está más bonito que nunca. Miro mi muñeca y el reloj incrustado me indica que ya es junio. Quizá eso explique toda esta luz. Sí, las flores encajan.

Al llegar a la plaza de la Novedad, dos hombres se suben a mi compartimento y toman asiento. Ambos son altos y morenos. Se mueven gráciles, uno se quita la americana con una feminidad muy alejada de mis piernas abiertas y mi postura relajada. Parecen no haber dedicado ni medio segundo a mirarme y eso me tranquiliza. Se dan la mano, se sonríen y se besan. Por fin, mi mirada intrusiva y llena de envidia llama su atención. Parece que algo les hace percatarse de mi condición y mis celos rebotan en sus facciones, mutando y devolviéndome un rayo de desprecio. No hago mención de moverme. Los labios del grácil, retorciéndose con asco, dan luz a una sola palabra: vámonos.

Hace algunos años este tipo de reacción habría tenido algún efecto sobre mí. Habría pedido perdón, habría salido corriendo, les habría dado un puñetazo. La vida me ha enseñado…me ha obligado a permanecer inmóvil. Desde el instituto, desde que mis madres me decían «por favor, cariño, no mires así a las chicas. Les haces sentir incómodas». He soportado tantos insultos, tantos golpes, he perdido a tantas personas al confesar lo que soy. Intenté esconderlo, cambiarlo, convencerme de que es cuestión de elección. Hasta que la conocí. Fue por casualidad. Iba a entregar unos papeles a la universidad y me ayudó a rellenarlos. Hubo una conexión casi inmediata. Pasaron meses hasta que me enteré de que no trabajaba en la secretaría, sino que era profesora de Historia. Por supuesto, no éramos más que amigos, buenos amigos. Me gustaba tanto estar con ella que fingí como jamás lo había hecho. Qué cara debió de quedárseme cuando, durante aquella cena, sacó un libro de su bolso, lo puso con dulzura sobre la mesa y, sin mirarme, lo empujó hacia mí. Antes de que pudiese abrirlo, me dijo que esperase. «Sabes que las cosas antes no eran así, pero tampoco sabes mucho más. Espero verte la semana que viene». Después, se levantó y se fue.

Aquella misma noche devoré el libro. Las páginas se me escurrían entre los dedos, las letras bailaban ante mis ojos perplejos. Contaba una historia de amor narrada por un hombre. Un amor puro y natural, que fluía entre dos almas. Un amor entre ese hombre y una mujer. Un amor, para mi sorpresa, aceptado y celebrado. Un amor normal. Devoré el libro con demasiada rapidez, no pude digerirlo inmediatamente. Las ideas se me agolpaban, querían salir de mi cabeza. Aquel libro debía de ser antiquísimo y, además, una aberración. ¿Cuántos ejemplares habría? Claro, este debía de ser propiedad del departamento de Historia.

En el colegio nos habían explicado, como si de algo vergonzoso se tratase, que antes los hombres y las mujeres mantenían relaciones sexuales para concebir hijos. Por supuesto, nuestros profesores se sacudían esa parte de la punta de la lengua en cuanto podían, como si la simple idea ardiese. Pasaban rápidamente a contarnos cómo, gracias al Destino, la ciencia nos había proporcionado la inseminación artificial y había hecho posible abolir y prohibir aquellas relaciones antinaturales, enfermizas… Sin embargo, lo que acababa de leer no parecía cuadrar. Aquellas páginas no describían una relación tortuosa, forzada, encaminada solamente a la supervivencia de la especie humana. Durante el resto de la semana busqué entre las comas algún signo que evidenciase la presencia de otro hombre en la sombra, haciendo posible que el autor tolerase una vida tan miserable… No lo encontré. Confuso, me preguntaba cómo habría descubierto mi secreto y por qué no me había denunciado.

A la semana siguiente, acudí a nuestra cita de siempre con el libro bajo el brazo, seguro de que ella no aparecería. Pero apareció, con una sonrisa trémula que no supe interpretar. Entramos al restaurante. Me dijo que lo había sabido desde la primera vez que nos vimos, que a ella —bajó la voz— no le gustaban las mujeres, que quería enseñarme algo. Pagamos la cuenta y fuimos a su casa. Abrió una habitación que resultó ser una biblioteca enorme, llena de libros antiguos. Me dijo que cogiese cualquiera de ellos. Pasamos la noche leyendo. Poemas de hombres que querían hacer el amor a una mujer, relatos de mujeres que declaraban su amor incondicional a un joven. Historias de pasiones, de relaciones tortuosas, de cariño, de celos… hombres y mujeres, mujeres y hombres, mujeres y mujeres, hombres y hombres… ¿En qué momento había cambiado todo aquello? ¿Por qué llevo toda la vida sufriendo por algo que soy? Nos besamos e hicimos el amor.

Hoy hace más o menos quince años de aquello. Hemos estado quince años juntos, en secreto. Me presentó a personas que encuentran nuestros gustos naturales, los compartiesen o no. Hace un mes, planeando una de nuestras reuniones clandestinas, la detuvieron. Ayer la ejecutaron.

 

Por fin llega mi parada. Me están esperando los demás, cada uno con una bolsa en la mano. Creo que el bulevar se va a llenar de humo esta noche y siento pena por las flores.

Djalí

Depredadores

En un mundo de acero existe otro paralelo, frío y crudo con un ritmo distinto. Mi mundo. Algunos me llaman Shasha, otros Colette, otros Lyla... Soy una ladrona. Robo porque es lo único que sé hacer. Robo por y con placer. Escojo uno que aparente tener recursos, sin importar la edad o si lleva alianza, y una vez captada su atención, les susurro al oído: “Esta es tu noche de suerte”. Lo demás viene solo... Es rápido: No hay necesidad de hablar, no me importa de dónde vengan y no necesitan una clave porque estoy desbloqueada. Cuando se dan cuenta están solos y con los bolsillos vacíos ¿Remordimientos? ¿Qué es eso?

Pero un día cambió todo. Buscaba una nueva presa cuando él apreció por la puerta, pidió su cóctel y me atacó antes de que yo pudiera hacerlo. Era atractivo, llevaba anillo, traje, rolex y de edad aceptable ¿qué podía perder? Él tenía un pisito solo para estas ocasiones. Sus labios sabían a cereza por el cóctel. Cada vez que abría los ojos solo veía esas sábanas negras luchando contra nuestros cuerpos. Nunca nadie me había hecho temblar como él. Me atravesó entera. Sus garras recorrían mi cuerpo mientras me mordía el cuello devorándome. Porque él no me acariciaba, me exprimía. No me sujetaba, me ataba. No me acompañaba en la carrera, me dominaba. Y eso me gustaba. Mi corazón suspiraba, rugía, chillaba, se estremecía, vivía, moría, resucitaba... Había encontrado un depredador más veloz y feroz que yo. Era demasiado avariciosa, quería más. Antes de salir, dijo: “Hasta la próxima”. Iba a haber una próxima. Por primera vez, alguien se me adelantó en la huida y regresó a casa con la cartera llena.

Al día siguiente, el mismo procedimiento. El mismo local sofisticado. El mismo cóctel. El mismo piso. Con otro traje. Otro rolex. Otras sábanas negras, siempre negras. Otros mordiscos. Otra carrera... Se convirtió en una adicción. Le acompañé a muchos viajes de negocios y adoraba ser su nuevo rolex. Yo era tan perfecta en ese ambiente de puros y peces gordos, tan deliciosa para sus colegas. Una manzana prohibida, porque yo era suya. De nuevo, me hacía crujir, sudar. Corríamos sin salir de la cama. Y al acabar, siempre antes del portazo murmuraba: “Hasta la próxima”. Aunque la próxima fuera al día siguiente. Nunca dormíamos juntos. Competíamos en un juego de depredadores en el que ambos éramos expertos, tanto en la habitación como en los negocios. Él era tan ladrón y embustero como yo. Me llenaba de regalos caros que me mantenían siempre a la sombra. Sin darme cuenta, había pasado de lobo a conejo. De utilizar a ser utilizada. Sí, yo era solo suya, pero él al volver a casa no era solo mío. Ayer la trajo al local. Era una realidad a la que yo no tenía acceso. Parecía buena, tan diferente a nosotros. Era buena.

Mismo procedimiento. Mismo hombre. Misma ladrona. Le preparo un coñac con un regalito dentro. Me dejo hacer y lo disfruto sabiendo que, por mi salud, esta es la última vez. Se duerme nada más acabar. Cojo la cámara escondida que nos ha gravado, su tarjeta bancaria y el portátil. Hago las transmisiones. Mitad y mitad de su gran fortuna. Junto a la mitad de su mujer le envío quince segundos del vídeo donde no se me reconoce. Elimino las pruebas. Supongo que al final un ladrón siempre es un ladrón. Es un pena que no pueda quedarme para ver su cara.

Antes de irme le dejo una nota en el interior de la cartera vacía que pone: “Hasta la próxima”.

Alicia Salazar

Lover of the night.

- “Esto no va a ser una historia bonita” me dijo en silencio, mientras su mirada me deshojaba, mientras lento se acercaba a mi mente y me leía hasta la etiqueta de las bragas.

- “Aráñame el alma, pero no me desarmes el corazón”, le intenté susurrar entre mordiscos y sueños rotos por sus pantalones.

Es curiosa tu mirada que me pregunta con miedo e incertidumbre qué es lo que estoy buscando de ti. “No lo sé.” Y por eso sonrío. Y por eso me temes más.

El miedo te acelera, lo noto. Tus brazos, tensos, agarran mis ilusiones y mis pretensiones, al mismo tiempo. Flojean un momento, eso es que estoy llegando donde querías y me miras, sonríes y eso me hace confiar en ti. 

Nos seguimos buscando los puntos débiles y los arañazos nos dan indicaciones sobre lo que el otro está deseando, un poco más, solo un poco más. Paramos. Cambiamos. Volvemos. Dormimos. Me despiertas entre besos en el cuello y caricias. Me encuentras. Sonrío. Sigo sin saber qué haré contigo en unas horas. Volvemos. Sudamos. Me  temes aun más. Te excito aun más.

Apagamos la noche mientras el día se despierta con dos poetas de la tempestad abrazando la tormenta de sensaciones que vivieron en silencio hace unas horas.

Todo funcionó a la perfección… Pero ya sabes lo que dice el dicho, lo bueno si lento dos veces breve.

Así que… Días, horas, meses, minutos… No sé cuánto tiempo pasé esperándote y fantaseando con tu dedo en mi cintura. Yo quería beber más de ti pero tú, como buen vividor de la nocturnidad y de los bares de encuentros inesperados en noches azules, o verdes, o grises… sabías cómo huir.

Podría decir que te fuiste sin dejar huella, sin dejar marca, pero mi espalda no decía lo mismo y mis piernas, aun temblorosas, tampoco. Es muy fácil hablar de sexo, lo difícil es vivirlo a pelo y no salir herido de él.

Podría mentir y afirmar que se me dio bien lo de no encapricharme de ese ligue de una noche, pero hoy estoy rabiosamente sincera. No pensaba que esas tonterías por las que tanto me metía con él acabarían metiéndose en mi corazón, me quitarían un pequeño pedazo y me lo devolvieran en forma de rabia.

Cuando notaba sensaciones extrañas de vacío se lo comenté a mi poetisa de la enfermedad sexual particular. Ella me sentenció con un simple “bienvenida a los rollos de una noche”.

No me gustó. ¿O sí?

Mientras me planteaba si llamarte o no, he probado otras bocas, he bebido de otras fragancias, de otras mentes, de otras vidas. Y, gracias a ellos, o a mí, he caído en la cuenta de que no soy de acurrucarme entre piernas y alucinaciones de poetas, yo tengo que delirar con ellos, al mismo ritmo, de la mano o de los pensamientos, pero unidos.

Pero, aunque podría decir que he aprendido la lección, como he dicho, o me dijeron, esta no es una historia bonita. Sé perfectamente que, como cualquier otra droga, esto tiene sus pros y sus contras. Y que, con otras drogas, los pros se acentúan mientras tu sonrisa se clava en mi clavícula y me pide un poco más esta noche.

Ahora, como buena estúpida humana que soy, creo que lo que viene es muy distinto o que, por lo menos, lo soy yo. Y quizá, por eso, ahora ya no hablo. Solo actúo.

Cuanto más en silencio bailes conmigo esta noche, más posibilidades tienes de tenerme derrotada en unas horas. Cuanto menos quieras demostrarme lo que te importa que me importes, más me importará que vuelvas a encontrarte conmigo. En unas horas o en meses. Pero encuéntrate conmigo.

Neko

Con nombre de guerra

Duerme la ciudad bajo la íntima luz de una luna que hoy parece perderse en el difuminado dibujo del firmamento. La oscuridad se esconde en el alma de una vela que resiste a apagarse, en una vieja melodía que recorre las paredes de la habitación; que recorre las paredes de su corazón. Las estrellas arden allí a lo lejos, demasiado dolor ensucia sus sentidos como para ser testigo de la maraña celestial.

Su piel, el frío roce de las mentiras, el cálido sudor que alimenta la rabia; su piel. Dos crudas manos imponen el ritmo del reloj, el tictac suena a delicia de un solo corazón en un juego de dos. Sus labios niegan la verdad, maldicen las miradas de unos ojos malditos que se pierden entre la frontera del goce y el remordimiento. Y su mente vuela, escapa de la prisión de su rutina, lejos, muy lejos.

Sobrevive en la trinchera de la vida, adeudando su juventud para poder permitirse el tan solo respirar. En este mundo de locos y enfermos, su cuerpo es la víctima del tráfico de sentimientos, de una esclavitud silenciada. Y su silencio, lleno de gemidos ajenos, de repulsiva lujuria y de abominable pasión, le acoge en las mañanas tristes donde el sol no transforma en rosas el pan prostituido de la encimera.

Ahora ella recuerda, entre lágrimas de papel y la tristeza del placer, el aroma del fracaso que le hizo perder la inocencia que alimentaba las noches de verano, aquellas en las que mirando al cielo soñaba con el amor de su vida.

Drizzt Beleren